J'ai la rate qui s'dilate

Ca y est, je suis malade. Ca m'apprendra à pérorer en disant que "moi, ranafout' des maladies, je passe à travers depuis des semaines !".

En plus, là, c'est malade comme je l'avais pas été depuis longtemps : un peu faible, un peu engourdie, un peu sujette au trop chaud - trop froid, un peu courbatue, un peu toussante... Ces dernières années, je m'en tenais sagement au rhume ou à l'angine.

Là, fini de rire, il va falloir faire quelque chose et vite. Genre arrêter de faire la finaude avec mon jus de fruit multivitaminé et mon homéopathie, et aller voir un médecin fissa.

Je crois que ce qui me soignerait serait de trouver le coupable, pour recueillir son sang encore frais et me laver les cheveux avec. J'avais bien une petite suspicion concernant un membre de mon entourage, mais la divergence de nos symptômes me fait douter du bien fondé de mon intuition (de toute façon, j'ai jamais pu compter sur elle).

En tout cas, être malade m'a remis les idées en place. J'ai lu quelque part que "la colère nous fait croire que nous n'allons pas mourir." Ca peut donner envie de méditer, mais ce serait vachement plus simple si la maladie, parallèlement, ne nous rappelait pas qu'en fait, si. Je me retrouve en train de fantasmer sur ma mort pendant mon sommeil, provoquée par un subit accès de fièvre folle qui me grillerait les vaisseaux dans un délire bouillonnant et hémorragique. Ou, à l'inverse, une hypothermie fulgurante et irréversible qui me laisserait à peine le temps de réaliser que plus rien n'est sous contrôle. Y'a bien des fois où c'est arrivé, on me fera pas croire le contraire.

Allez zou, au lit !